lunes, 27 de febrero de 2012

Edición 84 del Óscar: La noche en que el cine y la literatura mezclaron realidad y ficción.

Año 1927. George Valentin es el rey del cine mudo en Hollywood. Todo el mundo lo adora. Todo alrededor de él magnetiza a sus fanáticos, entre estos una joven llamada Peppy Miller, quien ingresará al mundo de las películas, mientras la carrera de Valentin se va esfumando por la llegada del sonido al cine.




Sinopsis: El Artista (The artist)

País y año: Francia, 2011.

Director: Michel Hazanavicius

Género: Drama

Duración: 100 minutos

Intérpretes: Jean Dujardin, Bérénice Bejo, John Goodman

***

Anoche, domingo último, 26 de febrero, quedó demostrado que la capacidad de Jean Dujardin, de interpretar a una estrella de cine mudo convierte “El artista” en el principal filme ganador de “MEJOR PELÍCULA”, durante la edición 84 de los Premios Oscar.

La película muda, cabe resaltar la primera película extranjera en obtener esta estatuilla, se quedó también con los premios a mejor director, actor principal, diseño de vestuario y banda sonora original. Estaba nominada en 10 categorías.

Según informó el diario El Comercio el día de ayer, “El artista” Había venido de triunfar en la ceremonia 37 de los Premios César del cine francés. Allí logró seis de los diez premios a los que optaba, entre ellos: Mejor película, mejor director, mejor actriz principal. Del mismo modo, había venido de ganar el Premio Goya como mejor Filme extranjero.

A pesar de estos logros, la película ganadora estuvo acompañada por ocho películas más en la nominación, dentro de las cuales cinco habían sido inspirados en libros. He aquí interesante darnos cuenta la relación que la literatura tiene con el cine, pues el cine utiliza la literatura como herramienta para la creación de imágenes infinitas generadas de la realidad y la ficción. Entre las nominadas e inspiradas en libros están sólo por mencionar:

Caballo de guerra de Michael Morpurgo

Moneyball de Michael Lewis

Historias cruzadas, película inspirada en el libro “Criadas y señoras” de Kathryn Stockett.

La invención de Hugo Cabret de Brian Selznick

Los descendientes de Kavi Hart Hemmings

Y no olvidemos por supuesto a la tierna historia del cásico Charles Perrault, “El gato con botas”, película nominada a Mejor filme animado, que no tuvo suerte, ya que fue “Rango”, la ganadora en esta categoría.

Del mismo modo, La chica del dragón tatuado de Stieg Larsson, película cuya actriz Rooney Mara fuera nominada a mejor actriz principal, ganando en esta categoría, sin embargo Meryl Streep, por su interpretación de Margaret Tatcher, en la película “La dama de Hierro”


DOS PELÍCULAS FAVORITAS Y NOMINADAS BAJO UN MISMO FIN: LA METAFICCIÓN EN EL CINE.

Resulta interesante que este año, tanto “El Artista”, como “Hugo”, otra de las finalistas de Martin Scorsese hayan orientado su trama hacia la METAFICCIÓN como lo ha denominado muy bien José Carlos Cabrejo en su artículo impecable de ayer, en El Dominical, suplemento del diario El Comercio, él define la metaficción como una la reflexión sobre la condición del artificio. En este sentido, nos dice que es una ficción que puede criticar o alterar sus propias convenciones o exhibir los límites difusos que existen entre ella y la realidad.

“Para aclarar un poco la idea, ambas películas, -nos dice - son una muestra del cine que nos dice algo sobre el propio cine. He allí el carácter de metaficción.”

Por un lado, “Hugo”, relata la historia de un niño, Hugo, que busca activar un muñeco mecánico, por lo que se sumerge con su amiga Isabelle en una aventura que lo llevará a redescubrir la magia de una película que vio con su fallecido padre, la trascendental “Viaje a la luna”(1902) de George Méliès. Vemos aquí una película con personajes que también ven una película, con la diferencia de que para ellos, la ficción no es más que un reflejo nostálgico de sus vivencias.

Por su parte, “El artista”, se ambienta en el Hollywood de 1927 con personajes que experimentarán conflictos por la transición del cine mudo al sonoro. Aquí, el personaje de Jean Dujardin, se aferra a seguir haciendo cine mudo a pesar de los nuevos tiempos. Un “Quijote” en su sentido más idealista.

Por otra parte, uno de los rasgos metaficcionales más marcados de ambas cintas es el uso del blanco y negro.

Sin lugar a dudas que este año la Edición 84 de la entrega de los Premios Óscar ha sido todo un homenaje a las letras, pero sobre todo un acercamiento mayor a lo que es en sí la esencia del cine: su preservación, sus fuentes fílmicas olvidadas en los más oscuros y solitarios almacenes, y el significado nostálgico y motivador más allá de nuevas tendencias digitales.


Desde Lima, Ciudad Capital del Perú.
Víctor Abraham les saluda.

viernes, 24 de febrero de 2012

Versos del primer cuaderno de poesía.

MORDAZ IMPOTENCIA

Hago angustioso eco
para intentar remecer la conciencia tozuda del desdén ,
para mitigar a la cruel tortura que hace llorar al amor,
para adherir al pensamiento consciente y pragmático mil sueños de verdad,
para elevar mi voz a la libertad que siento
extiendo por ello mi estentóreo eco.

Gimoteos apagados
que deja escapar en su trémulo reclamo la pobreza humana
al otro lado del pasillo,
quien desde el cuarto contiguo sentada a la mesa de una familia,
sus laceraciones, miserias y descontentos
de eso solo sabe hablar.

Unos niños enjugan con sus sonrisas desmedidas
y sus manitas inocentes la necesidad de un pan
y los padres ...
disimulan su gravedad de alimento
que a su mesa no llega
preguntando al mayor, ¿Ya comiste?

Yo me arrimo a escuchar a la puerta de la indignación
...desde afuera, entonces extrañado no comprendo;
¿y el valor del trabajo arduo de papá?... ¿Dónde se queda?
Mi mamá lava hasta de noche gastando su vista ante los pocos watts.
Yo por más que ahorro, pagar la deuda que me impone la vida...no puedo.
Me gustaría salir corriendo, coger mi cometa y volar de esta realidad.

Por los pasillos de un hospital que huele a sanatorio
percibo un detestable olor de aroma fuerte y hediendo
que llega a la cama ocho del enfermo inerte
que fenece ante la apócrifa mirada de la muerte,
tan pestilente, indócil, fatua y tan propia de la bazofia;
olor a sangre demolida por el virus que ninguna aura detiene.

...Se ríe simplemente.
Esa enfermedad endémica , tan latente y siniestra
que se mueve sinuosa zigzagueando;
cual ofidio venenoso, acurrucado al cuerpo ya sin vida;
tácito él , ahora inexistente.
Y yo sigo sin comprender ¿Por qué el dinero para evitar esto no es suficiente?
pues, de seguramente, el valor de vivir precio no tiene

Un beso recoge un engaño del abandono que está cerca
¡No la enamorarás esta vez para luego dejarla!
¡No, ya no lo harás!, pues...¡no te lo permitiré!
Sedienta de amor sorbes tus últimos suspiros
¡Olvídalo! Que ya otra mejor felicidad vendrá
Para ti, para tu alma; nuevos cantares de amor volverán a tocar.

Esta vez sigue constante, perseverante y firme.
Al absorto e irreal engaño, no declines.
Deja tu mordaz inocencia que más daño ya no puede hacerte.
¡Cree desmedidamente en ti!, recuerda...¡ Sólo en ti!
Los manjares banales de la existencia
como agua descolorada e incolora, una vez descubiertos, entre tus dedos se escurren.

Tu cuerpo herido lleno de llagas y protuberancias cancerígenas,
ahora el recorrer de mis yemas en tu cuerpo frío siento.
Siento, que las recorren ululando y aullando extasiadas con impotencia maldita
de no poder devolverte a la vida .
Y sé que pronto los vivos, los queridos, los engreídos; todos olvidan
Entonces...¿ Cuándo jugarás conmigo?

Tu cabello, tu piel, tus pechos, tus labios hasta tus pies
inertes se estremecen
¿Por qué mueres amor, así? ¿Si aún nos queda un día más por sonreír?
Olvídalo ya,...sólo descansa
Y prepara nuestro encuentro lejos de esta impronta realidad
¿ No ves que quiero verte ya?

He visto que ha corrido un niño a abrazar a su madrastra
y una bofetada a cambio ha recibido
¿Madre, dónde estás entonces ahora?
Con pena he visto al asalariado culminar su tarea
y al acercarse a la garita del patrón encuentra su despido
¡Mis esfuerzos!...¿ No valoras eso entonces?

Si tanto hablamos de impedir las corridas de toros
y sancionar a los que sacrifican animales por su piel y lana
¿Por qué sigues pagando entonces aranceles
para complicidad de esta aberración animal?
Contradictoria vida, esa la de la moda y la feria taurina
que al fin y al cabo, sólo es para algunos su forma de vivir.

Unos viejos he visto olvidados en el asilo
que un día pierden su memoria , o un mal de Parkinson los agobia...
Unos niños abandonados a su suerte en albergues están,
fetos en la basura, palomas muertas tiradas tras la verja,
niñas mariposas que se prostituyen día a día por tras del Puente Cal y Canto...
De tanto denunciar, en la acción, quién castiga a los corruptos opresores.


De: Contemplaciones del Ser.  Lima. 2008

***

Desde Lima, Ciudad Capital del Perú.
Víctor Abraham les saluda.

jueves, 23 de febrero de 2012

WISLAWA SZYMBORSKA - PREMIO NOBEL DE LITERATURA 1996

" La realidad exige que también mencionemos esto: la vida sigue. Continúa en Cannae y en Borodino, en Kosovo Polie y en Guernica. Hay una estación de gasolina en una pequeña plaza de Jericó, pintura fresca en los bancos del parque de Bila Hora. Las cartas se cruzan entre Pearl Harbor y Hastings, una camioneta pasa debajo del ojo del león de Queronea, y los florecientes huertos cerca de Verdún no pueden escapar al atmosférico frente que se aproxima. Hay tanto Todo que la Nada se esconde casi gentilmente. La música brota de los yates anclados en Accio y las parejas bailan en las cubiertas bañadas por el sol. Hay tantas cosas sucediendo siempre que deben estar pasando en todas partes. Donde no hay ni una sola piedra en pie vemos al Hombre de los Helados rodeado de niños. Donde Hiroshima estuvo Hiroshima está de nuevo, produciendo cosas para el uso de cada dia. Este terrible mundo no está desprovisto de encantos, de las mañanas que hacen inestimables los despertares. La hierba es verde en los campos de Maciejowice, y salpicada de rocío, como es lo normal de la hierba. Quizás todos los campos son campos de batalla, todas las tierras lo son, las que recordamos y las que se han olvidado: los bosques de abedules, cedros, abetos, la blanca nieve, las amarillas arenas, la gris grava, los iridiscentes pantanos, los cañones de negra derrota, donde, en tiempos de crisis, puedes esconderte debajo de un arbusto. ¿Qué moral sacamos de esto? Probablemente ninguna. Sólo la sangre fluye, secándose rápidamente, y, como siempre, unos cuantos rios, unas cuantas nubes. Sobre trágicos pasos de montañas el viento vuela sombreros de cabezas inconscientes y no podemos evitar reír de eso. "

La realidad exige de Wislawa Szymborska
En de "Fin y principio" 1993.

***

Ambos están convencidos / de que los ha unido un sentimiento repentino. / Es hermosa esa seguridad, / pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían/ no había sucedido nada entre ellos./ Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos/ en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles / si no recuerdan /-quizá un encuentro frente a frente / alguna vez en una puerta giratoria, /o algún "lo siento" /o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-, /pero conozco su respuesta. / No recuerdan.

Se sorprenderían / de saber que ya hace mucho tiempo / que la casualidad juega con ellos,/ una casualidad no del todo preparada / para convertirse en su destino, / que los acercaba y alejaba, / que se interponía en su camino / y que conteniendo la risa / se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales, / pero qué hacer si no eran comprensibles. / ¿No habrá revoloteado /una hoja de un hombro a otro / hace tres años / o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado. / Quién sabe si alguna pelota / en los matorrales de la infancia./ Hubo picaportes y timbres / en los que un tacto /se sobrepuso a otro tacto. / Maletas, una junto a otra, en una consigna. / Quizá una cierta noche el mismo sueño/ desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio / no es mas que una continuación, / y el libro de los acontecimientos/ se encuentra siempre abierto a la mitad.


Amor a primera vista de Wislawa Szymborska
En de "Fin y principio" 1993.
Versión de Abel A. Murcia





Sobre Wisława Szymborska 

Escritora y Premio Nobel polaca, considerada una de las voces más originales de la poesía contemporánea de su país. Nació en un pueblo de la provincia de Pozman, pero se trasladó, junto con su familia, en 1931, a Cracovia, lugar al que siempre ha estado ligada. Su primer libro publicado fue Busco la palabra (1945), pero no empezó a conseguir reconocimiento literario hasta la aparición, en 1952, de su poemario Por eso vivimos, que fue seguido de Preguntas planteadas a una misma (1954), ambos en la línea historicista propia del realismo socialista imperante en ese momento, fruto de su admiración por el poeta ruso Vladimir Maiakovski y del rechazo a los horrores de la ocupación nazi en Polonia. A partir de 1956, se desarrolla en Polonia, como en otros países del área soviética, un sentimiento nacionalista en el que participan activamente muchos intelectuales que buscan una vía para condenar y superar todo lo que fue el periodo stalinista. Szymborska opta por una reflexión personal e intimista que le devuelva un equilibrio espiritual. En esta línea escribe Llamada a Yeti (1957) que es un ajuste de cuentas con su propio dogmatismo anterior. La crítica vio en el Yeti a Iósiv Stalin. Le siguen Sal (1962), en la que se plantea la vida humana como parte de todo un proceso universal, escrita con un fino humor y sobriedad; y después, Cien consuelos (1967), Gran número (1976), Gente en el puente (1986) y Fin y principio (1993), en los que ya aparece perfilado su estilo intimista, irónico, paisajístico y existencialista. La obra de Wislawa Szymborska está considerada como una lírica impregnada de duda metódica con claras intenciones éticas, al estilo del poeta español Antonio Machado; da la casualidad que también como él, se sirve de versos cortos, estrofas clásicas y léxico común, y con estos elementos consigue unos poemas de gran hondura y fuerza. Por el conjunto de su obra, que no es muy numerosa, recibió en 1996, el Premio Nobel de Literatura. Murió el 1 de febrero de 2012.




http://amediavoz.com/szymborska.htm

Desde Lima, Ciudad Capital del Perú.

Víctor Abraham les saluda.

domingo, 19 de febrero de 2012

Rocío Durcal, la espléndida voz de la española más mexicana






♫ Cómo han pasado los años,
que mundos tan diferentes,
y aquí estamos frente a frente,
como dos adolescentes,
que se miran sin hablar.

De: Como han pasado los años.






♫ Aunque ya no sientas más amor por mí sólo rencor
yo tampoco tengo nada q sentir y eso es peor
pero te extraño
tambien te extraño
no cabe duda que es verdad que la costumbre es más
fuerte que el amor

De: Costumbres




♫ Tienes, en tus ojos mi fé y esperanza

esa magia que nunca me cansa
llevas en tu ser, tanto que aprender
pero con mis brazos, llevaré tus pasos
hasta las entrañas de las mas altas montañas...♫


De: El amor más bonito






♫...lloverá y ya no seré tuya

seré la gata bajo la lluvia
y maullaré por ti...♫


De: La gata bajo la lluvia.






Sobre la artista:

María de los Ángeles de las Heras Ortiz, nombre original de una actriz y cantante española, conocida artísticamente como Rocío Dúrcal. Es la solista española que más discos ha vendido, con más de 80 millones hasta la actualidad. Es la máxima exponente femenina de la música ranchera en el mundo, siendo bautizada como "La Reina de las Rancheras". El "Día Internacional de Rocío Dúrcal" es el 11 de noviembre.
Aunque Dúrcal cantó en inglés, portugués, italiano y francés, su compañía discográfica solo editó discos en español. Rocío Dúrcal escribió un libro a principios de su carrera llamado "Mis sueños juveniles".

Fuera de España la cantante fue multireconocida y querida. México la adoptó como suya y la bautizó como "La española más mexicana" y "La Reina de las Rancheras" debido a su interpretación de la música mexicana, que inició en 1977 con el compositor y cantante mexicano Juan Gabriel, quien descubrió en Dúrcal a la mejor intérprete de su música. Dúrcal pasaba en México siete meses al año desde su primer disco en 1977 hasta mayo del 2004 con una última presentación en Veracruz. Luego no volvió a este país pues su enfermedad (cáncer de útero) había avanzado primero a sus pulmones y más tarde a su cerebro. La última voluntad de "Marieta" como era llamada por sus amigos y familiares, fue volver a México. Actualmente parte de sus cenizas descansan en la Basílica de Guadalupe en México DF.

Rocío Dúrcal es la cantante que más ha servido de inspiración a muchos hoy artistas impactando en su formación.

Fuente: Portal Wikipedia.
http://es.wikipedia.org/wiki/Roc%C3%ADo_D%C3%BArcal

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Desde Lima, Ciudad Capital del Perú.
Víctor Abraham les saluda.

lunes, 13 de febrero de 2012

A propósito de las patologías del corazón.

Alguien habló anoche de patologías del corazón...¿Patologías del corazón?, no,no lo creo, el amor no es asunto de patologías, sino de emociones nobles, de juegos seductores, y de alegrías inconmensurables, claro que también hay pequeñas desaveniencias, pero de eso se trata. Se trata de darnos cuenta que el sentimiento que llamamos amor es un aprendizaje.

Es probable que nos decepcionemos temporalmente de personas, eso pasa habitualmente y no es culpa de nadie, menos de uno mismo, las circunstancias son así. Siempre han sido así y así deben ser.

Siempre habrán personas indicadas para nosotros, siempre. Nos basta con estirar un ratito de reojo y ver a nuestro lado. ¿Difícil?, por eso el reto es mayor. El reto es mayor, porque requiere voluntad y eso, que nuestros psicólogos llaman empatía.

Por eso, siempre demos todo, todo lo mejor. Si vamos a hacer las cosas, hagámosla con la mayor convicción de que todo saldrá bien.

El sólo hecho de saber que hemos hecho todo, ya nos hace ganadores.

El amor está hecho para todos, no sólo para uno mismo. El amor implica un compartir diario, un desinterés sencillo y un proceder sincero. Una pareja que se ama es el reflejo del amor verdadero, pero sólo el reflejo de una pequeña muestra, pues es más grande que esto.

Si está en la esencia de la persona que comparte con nosotros ser así, - es decir, valiosa- entonces debemos recompensarla con otras virtudes nuestras que nos muestren más cálidos, hay muchas maneras de ser cálidos, por ejemplo: una sonrisa, o un te ayudo?. Esto siempre favorece a cultivar nuestro espíritu noble.


Desde Lima, Ciudad Capital del Perú.
Víctor Abraham les saluda.

jueves, 9 de febrero de 2012

La variantes de la esencia del artista

El planteamiento inicial

Hoy?, un día vacío como tantos otros, que han discurrido frente a los días resaltados en mi calendario. Después de una mañana tan ridículamente igual a las demás mañanas que me acompañan siempre, por fin pude escaparme un rato a escuchar algo de música y a escribir una nota, claro que tal vez para otros criterios no tenga nada de nuevo "esto", pero si confesara que de "esto" como otros la llaman, se alimenta mi espíritu soñador y rebelde tal vez me entenderían, sin embargo no pretendo ser entendido, hay tantas cosas que hacemos que lamentablemente poco a nada cobran importancia si son entendidas o no.

Anoche, me quedé hasta entrada la entrada la madrugada escuchando algo de Joaquín Sabina y pienso que tiene mucha razón cuando en una de sus letras dice que es mejor aprender a vivir sobre líneas divisorias, debe ser cierto, pues muchas veces pisamos sin querer líneas tan difícilmente incaminables que terminan reafirmando sólo una cosa, nuestro temple y firmeza para pisarlas porque la vida se nos ha revelado de tal forma que ni siquiera sus aspectos más circunstanciales lo saben. Por eso, es necesario comprender que valemos tanto por lo que pensamos como por lo que sentimos, eso es lo más importante. Lo demás va y viene. 

Es curioso, que luego de tantos años y tantas críticas, siga pensando así. Pues, ya no tengo quince años. En fin, llego a pensar que he hecho mía esa exclusiva y rara forma de vivir y pensar, esa forma extraña de ver y sentir las cosas que le rodean. Pienso, a veces que pertenezco a esa legión de hombres extraños que tantas personas suelen ver únicamente en las reseñas de algún libro empolvado, viejo y amarillento, esos hombres y mujeres que sólo son sacados del olvido cuando se les solicita para cumplir las expectativas de  algún tema en específico para una clase.

Me he preguntado siempre, ¿cuál es la esencia real de un artista? y me han asaltado tantas respuestas a la mente, tantas que se me ha hecho difícil responder con una honestidad precisa. (Es curioso, que un artista no pueda definir con precisión cúal sea su esencia)

La soledad

Tras una conversación con una joven artista - conversación algo ligera de tiempo, pero profunda en esencia- esta tarde comprendí que lo extraño, lo raro, lo absurdo, lo complicado y lo cuestinable siempre rodea y rodeará como un aura al creador, a él está destinado la incomprensión y el extravaguismo que encuentran nido en la soledad, parece curioso pero es cierto, como decía Thomas Mann que en la soledad se engendraba lo original, lo atrevido, y lo extraoridariamente bello, y esto - en sus palabras- significaba poesía. Este mismo escritor afirmó una vez que "los sentimientos y observaciones del hombre solitario son al mismo tiempo más confusos y más intensos que los de la gente sociable,... se aferran fuertemente en el ánimo del solitario, se ahondan en el silencio y se convierten en acontecimientos, aventuras, sentimientos importantes."

La experiencia y el compromiso, dos aspectos fundamentales

Uhm,... la soledad,... tal vez, sea parte de la esencia del creador. Por otra parte Julio Ramón Ribeyro en una entrevista dijo una vez que "escribir es escrutar en nosotros mismos y en el mundo con un instrumento mucho más riguroso que el pensamiento invisible: el pensamiento gráfico, visual, reversible e implacable de los signos alfabéticos. Sin embargo, en términos morales y estéticos, escribir es antes que nada una inmolación consciente y razonada que el escritor -el verdadero- hace de su tiempo, de su salud, de sus intereses materiales, de su vida, en suma, para crear un orden de palabras que lo satisfaga."

De esta segunda premisa, pareciera que es también esencia del artista, la observación transcrita en base a experiencias. Si a esto sumamos con el factor soledad. Podríamos respondernos que, parte de la esencia está no sólo en el hecho solitario y personal del trabajo, sino también en una observación proveniente únicamente de la experiencia del día. Sin embargo, quisiera añadir aún un factor mayor el más importante pienso, una expresión que aseveró el propio García Lorca, durante su construcción teatral, y con la que he estado muy de acuerdo: "antes que arte abstracto, puramente estético, un arte vivo y solidario de compromiso". Pero no es el único, sino leamos al italiano Salvatore Quasimodo quién en sus palabras dice: "El poeta es un inconformista y no penetra la cáscara de la civilización literaria falsa, que está lleno de torres de defensa como en la época de las comunas. Él pasa de poesía lírica a la poesía épica para hablar sobre el mundo y el tormento en el hombre vive racional y emocionalmente."

La esencia real del artista

De estas últimas dos premisas, sólo pueden extraerse una palabra, el compromiso; sí, éste es el mayor: el compromiso del artista creador. Entonces nos volveremos a plantear otra vez la pregunta inicial, ¿Cuál es la esencia real del artista?, uhm.... No dudo ahora en afirmar que la esencia real del artista recae sobre tres puntos indistintamente relacionados únicos e indivisibles:

1. La experiencia diaria, que lo lleva a observar de una manera más humana y empática los extraños sucesos que sin mediar posiciones ni condiciones de espacio no tardará en hacerlos suyos.

2. La soledad, sin la cual su trabajo no alcanzaría la cohesión total de los extraños cuestionamientos que lo aquejan, es en la soledad donde los demonios internos luchan con el factor consciente de la realidad. El no poder ver la realidad de la misma manera como todas las opiniones críticas la ven, lo obligan a una reclusión - al menos en el pensar-.

3. El compromiso, sin el cual el artista sólo caería en superficialidades y esteticismos falsos capaces de satisfacer a grupos selectos del arte, pero nunca a la gran universalidad de personas; en suma el pensamiento del artista sólo está vigente cuando está aterido al rasgo más común y noble de la humanidad: EL PRINCIPIO DE LA UNIDAD Y TRANSFORMACIÓN COLECTIVA.


Desde Lima, Ciudad Capital del Perú.
Víctor Abraham les saluda.

miércoles, 8 de febrero de 2012

La música del genial Joaquín Sabina


♫ Pero esta noche estrena libertad un preso
desde que no eres mi juez. 
Tu vudú ya pincha en hueso,
tu saque se enredó en red.

(De: Tiramisú de limón)





Más vale que no tengamos que elegir
entre el olvido y la memoria,
entre la nieve y el sudor.
Será mejor que aprendas a vivir
sobre la línea divisoria
que va del tedio a la pasión.

(De: Esta boca es mía)




Y cuando vuelves hay fiesta
en la cocina
y bailes sin orquesta
y ramos de rosas con espinas,
pero dos no es igual que uno más uno
y el lunes al café del desayuno
vuelve la guerra fría
y al cielo de tu boca el purgatorio
y al dormitorio
el pan de cada día. 

(De: Y sin embargo)








Yo no quiero domingos por la tarde
yo no quiero columpio en el jardín
lo que yo quiero, corazón cobarde
es que mueras por mí.

(De: Contigo)








el otoño duró lo que tarda en llegar el invierno,
y a tu pueblo el azar
otra vez el verano siguiente
me llevó, y al final
del concierto me puse a buscar tu cara entre la gente,
y no halle quien de ti
me dijera ni media palabra,
parecia como si
me quisiera gastar el destino una broma macabra. 
(De: Y nos dieron las diez)




Desde Lima, Ciudad Capital del Perú.
Víctor Abraham les saluda.

martes, 7 de febrero de 2012

Al gran maestro de la prosa peruana: Julio Ramón Ribeyro




"Ocurrió que un día no pude ya comprar ni cigarrillos franceses —y en consecuencia leer mis cartas—, y tuve que cometer un acto vil: vender mis libros. Eran apenas doscientos o algo así, pero eran los que más quería, aquellos que arrastraba durante años por países, trenes y pensiones y que habían sobrevivido a todos los avatares de mi vida vagabunda. Yo había ido dejando por todo sitio abrigos, paraguas, zapatos y relojes, pero de estos libros nunca había querido desprenderme. Sus páginas anotadas, subrayadas o manchadas conservaban las huellas de mi aprendizaje literario y, en cierta forma, de mi itinerario espiritual. Todo consistió en comenzar. Un día me dije: "Este Valéry vale quizás un cartón de rubios americanos", en lo que me equivoqué, pues el bouquiniste que lo aceptó me pagó apenas con qué comprar un par de cajetillas. Luego me deshice de mis Balzac, que se convertían automáticamente en sendos paquetes de Lucky. Mis poetas surrealistas me decepcionaron, pues no daban más que para un Players británico. Un Ciro Alegría dedicado, en el que puse muchas esperanzas, fue solo recibido porque le añadí de paso el teatro de Chejov. A Flaubert lo fui soltando a poquitos, lo que me permitió fumar durante una semana los primitivos Gauloises. Pero mi peor humillación fue cuando me animé a vender lo último que me quedaba: diez ejemplares de mi libro Los gallinazos sin plumas, que un buen amigo había tenido el coraje de editar en Lima. Cuando el librero vio la tosca edición en español, y de autor desconocido, estuvo a punto de tirármela por la cabeza. "Aquí no recibimos esto. Vaya a Gilbert, donde compran libros al peso". Fue lo que hice. Volví al hotel con un paquete de Gitanes. Sentado en mi cama encendí un pitillo y quedé mirando mi estante vacío. Mis libros se habían hecho literalmente humo” (Ribeyro, 1996: 577,578)

Extracto del libro: Sólo para fumadores, extraído de la significativo análisis que hace Abraham Prudencio, texto publicado en el portal http://julioramonribeyro.blogspot.com/ 

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Un enlace adicional acerca de la bibliografía de Riveyro: http://sololiteratura.com/rib/ribobras.htm
Desde Lima, Ciudad Capital del Perú.
Víctor Abraham les saluda.

sábado, 4 de febrero de 2012

Alexandr Solzhenitsin, el escritor de la trascendencia ética.


" Sobre la superficie de una corriente rápida es imposible distinguir los reflejos, tanto próximos como lejanos; aunque el agua no sea turbia, aunque la espuma no la cubra, la constante oscilación de la corriente, el inquieto burbujear del agua hacen que los reflejos sean deformes, imprecisos, incomprensibles. " (Archipiélago Gulag. Fragmento.)

Este formidable escritor, cuyos relatos "perpetúan por su fuerza ética, las tradiciones de la literatura rusa", como explicó en 1970, la Academia Sueca, la misma que le otorgó el Premio Nobel de Literatura, ha sido como tantos hombres de la humanidad, un perseguido dentro de su misma patria por su pensamiento independiente.

Él fue un creyente en Dios, creyó en la individualidad del hombre, de un hombre irrepetible. Pensaba que más allá de la materia había algo más. Alexandr Solzhenitsin, el soldado y maestro, no deseaba dedicar su obra a una instrumentacion utilitaria de apologías que no sentía, más bien- según sus perseguidores- tenía la desfachatez de conservar un pensamiento independinte, y además de expresarlo.

A espaldas de la comunidad soviética de escritores, sus trabajos alcanzaron la trascedencia, por la descripción la realidad que no era otra cosa que su vida misma, una vida de sufrimiento, tragedia y dolor, pero también de reflexión, respeto, y admiración en la cual fueron tomando apariencia muchos de los propios pesonajes de sus historias.

La contextura moral de este escritor ruso, queda sin duda de manifiesto, si agregamos que es capaz de decir, de hacer y de ser todo eso, a pesar de continuas represiones de las que fue víctima, de campos de concentración, de torturas, de clínicas falsamente llamadas "psiquiátricas", de requisas sorpresivas, de secuestro de sus papeles, en fin tantas cosas indolentes llegando incluso a soportar el dolor de que sus amigos pasaran y pasen por las mismas pruebas  por el solo hecho de ser sus amigos.

Este escritor nunca "desapareció" a pesar de la peligrosidad que representaba para su época, porque sencillamente su obra fue más grande que los propios obstáculos para su misma vida. Una obra que no quedó por cierto alejada de los problemas de su tiempo, sino al contrario eternamente relevante para su tiempo y espacio.

Desde Lima, Ciudad Capital del Perú.
Víctor Abraham les saluda.